“  Что-то светлое в голове,
или, может быть, воздух вдруг стал
чуть теплее оттенком за стеклом
дребезжащей маршрутки.

Ветер снова несет
по асфальту засохшие листья
(или ты опять позабыла
убрать кожуру мандаринов
со стола в этот год?)
вперемешку со снегом.

Почему так колышется мех
капюшона пальто женщины той,
что я никогда не узнаю?
Будто машет мне вслед, прощаясь...

Будто мало прощанья
в каждом вздохе всех тех,
для кого придумали окна.

Будто нежности мало
в их печали и участи и без того.

(Одиночества нет,
если в тонком осеннем пальто
проходя по Остоженке, ты поймешь,
сколько окон вокруг,
несмотря на январь.)
”